Wenn der Dezember tanzt 15.0
«Schneekugelhand, schüttel mir ein Schneekugelland.»
Leise hallen die Worte durch den Dezembermorgen. Dicke Schneeflocken fallen auf den noch warmen, schwarzen Teer und verschwinden im Grau der Strasse. Hinter den Fenstern der Häuser brennt bereits Licht. Menschen eilen durch die Stadt, beladen mit Einkaufstaschen, Gedanken und all den Dingen, die vor Weihnachten noch erledigt werden müssen.
Habe ich an alles gedacht? Niemanden vergessen? Sind die Geschenke besorgt, die Karten geschrieben, die Einladungen verschickt? Und wo ist eigentlich die Zeit geblieben, auf die wir uns das ganze Jahr gefreut haben?
Aus einem hübsch verzierten Erker schaut eine Frau auf das geschäftige Treiben. Vor ihr steht eine grosse Tasse dampfender Tee. In ihrer Hand hält sie eine alte Schneekugel aus Kindertagen. Sie schüttelt sie vorsichtig und beobachtet, wie die winzigen Flocken langsam auf eine Landschaft fallen, in der niemand etwas erledigen muss.
«Schneekugelhand, schüttel mir ein Schneekugelland.»
Wie schön wäre es, für einen Augenblick dort zu sein. In einer Welt, in der Schnee einfach Schnee sein darf, ohne gleich geräumt werden zu müssen. In der ein Weihnachtsbaum steht, ohne dass jemand prüft, ob die Lichterketten gerade hängen. In der Menschen Zeit haben, einander anzuschauen.
Und plötzlich sehe ich sie.
Mitten auf dem Platz, neben dem grossen Weihnachtsbaum, tanzt eine Ballerina. Keine Bühne, kein Orchester, kein Publikum, das auf seinen Einsatz wartet. Nur sie, ihre Bewegung und der kalte Dezembermorgen.
Sie hebt die Arme, streckt ein Bein weit von sich und scheint für einen Augenblick die Schwerkraft vergessen zu haben. Um sie herum geht das Leben weiter. Menschen kommen und gehen. Irgendwo schlägt eine Kirchenglocke. Ein Paar bleibt kurz stehen.
Die Ballerina tanzt.
Nicht für die Menschen, die an ihr vorbeieilen. Nicht für einen Applaus. Sie tanzt, weil es diesen Augenblick gibt und weil er ihr gehört.
Ich frage mich, wann wir aufgehört haben, solche Augenblicke zuzulassen. Wann aus der Vorfreude auf Weihnachten eine lange Liste von Verpflichtungen geworden ist. Weshalb wir ausgerechnet in jener Zeit, die von Nähe, Wärme und Menschlichkeit erzählen sollte, so oft aneinander vorbeihasten.
Besonders in diesen Dezembertagen, in denen wir so sehr damit beschäftigt sind, anderen eine Freude zu bereiten, dass wir manchmal vergessen, ihnen das Einfachste zu schenken: unsere Zeit und unsere ungeteilte Aufmerksamkeit.
Ein Gespräch, bei dem niemand auf die Uhr schaut. Eine Umarmung, die einen Augenblick länger dauert. Ein gemeinsames Schweigen, das keiner Erklärung bedarf. Oder das unverhoffte Glück, mitten in einer geschäftigen Stadt eine Ballerina tanzen zu sehen.
Die Frau am Fenster stellt ihre Schneekugel neben die Teetasse. Draussen fallen noch immer Schneeflocken. Sie zieht ihren Mantel an und geht hinaus.
Der Weihnachtsbaum steht noch immer auf dem Platz. Die Ballerina tanzt.
Und für einen kurzen Moment scheint der Dezember seinen Atem anzuhalten.
Es wird auch morgen noch Dinge geben, die erledigt werden müssen. Menschen, die etwas erwarten. Termine, die drängen. Doch dieser eine Augenblick kommt nicht zurück.
Manchmal besteht die schönste Art, die Adventszeit zu feiern, darin, für einen Moment nichts von ihr zu verlangen.
Nur stehen bleiben. Hinsehen. Ein wenig träumen.
Und dem Dezember beim Tanzen zuschauen.
Eine persönliche Anmerkung zur Ballerina:
Meine Liebe zu Edgar Degas und seinen Ballerinen begleitet mich schon lange. Immer wieder versuche ich, in meinen eigenen Zeichnungen und Bildern etwas von jener Anmut, Bewegung und stillen Verletzlichkeit einzufangen, die mich an seinen Werken so faszinieren.
In diesem Jahr ist eine Begegnung dazugekommen, die dieser Liebe eine neue, tiefere Bedeutung gegeben hat: Layan, eine Tänzerin und eine meiner «Stillen Heldinnen».
Layan befindet sich noch mitten in ihrer Krebsbehandlung. Ich durfte sie kennenlernen, malen und ein Stück ihres Weges begleiten. Im Atelier hat sie meine vielen Versuche, verworfenen Skizzen und meine Zweifel miterlebt. Manchmal musste sie lachen, wenn ich wieder ein Blatt zur Seite legte und der Zeichenblock langsam immer dünner wurde.
Dabei habe ich ihre Sehnsucht nach dem Tanzen kennengelernt, ihre Träume und ihren unerschütterlichen Wunsch, eines Tages wieder auf der Bühne zu stehen. Während ich an ihren Bildern arbeitete, wurde mir immer deutlicher, wie viel Hoffnung, Lebensfreude und Zuversicht in dieser jungen Frau stecken, obwohl ihr Weg noch längst nicht zu Ende ist.
Als Layan schliesslich eines ihrer fertigen Bilder zum ersten Mal sah und vor Freude weinte, war das auch für mich ein zutiefst berührender Augenblick.
Sie hat mir etwas mitgegeben, das geblieben ist. Ihren Optimismus, ihren Mut und ihre wunderbare Fähigkeit, auch mitten in einer schweren Zeit an das Leben und ihre Zukunft zu glauben. Beim Malen ihrer Bilder habe ich selbst etwas von dieser Zuversicht gespürt.
Deshalb tanzt auch in meiner Weihnachtsskizze eine Ballerina. Sie erinnert an meine Liebe zu Degas, vor allem aber an Layan und unsere Begegnungen.
Sie tanzt für die Hoffnung. Für die Freude am Leben. Und für all das Schöne, das noch vor uns liegt.
Eine kleine Anmerkung zum Schnee: Die weissen Flocken in dieser Geschichte stammen aus meinen Erinnerungen an frühere Dezembertage. Heute müssen wir wohl damit rechnen, dass uns die Adventszeit öfter mit grauen Strassen als mit verschneiten Plätzen begegnet. Doch in meinen Gedanken, meinen Bildern und meinen Geschichten darf der Schnee weiterhin fallen. Wenigstens dort soll er uns nicht verloren gehen.